Eu não quero realismo. Eu quero mágica.

Tecnicamente, eu sou uma doida assumida. Sim. Muito mesmo.

Tudo começou...com aquele primeiro livro, de um garoto da minha idade (na época em que li) que descobre ser um bruxo... e vai para uma escola de magia e bruxaria e enfrenta perigos e tem aulas de poções e faz amigos incríveis e enfrenta um trasgo e um cão de três cabeças e... e... meus deuses - Eu também queria ir para Hogwarts... MAS NÃO. Nada. Bulhufas. Coisa nenhuma.

E aí... eu pirei.

Simples assim. Minha carta de Hogwarts não chegou. O que é absolutamente injusto, pois tenho certeza de que seria uma das melhores alunas que Hogwarts já viu, A MELHOR, porque seria totalmente cdf com o maior prazer.

Entende o quanto isso é frustrante?

Vamos voltar as idéias. As idéias mais claras. Calma Taís.

Então, essa mesma pessoa que vos escreve, agora é uma adulta frustrada (eu não gosto dessa palavra - adulta - me soa como algo nauseante) que ao invés de querer ter sonhos realizados de

carreira, trabalho, faculdade, amorecos, carros e tudo esse negócio aí, prefere pensar no dia em que encontrara um gênio dos desejos ou fada ou gnomo, que seja, que lhe conceda a possibilidade de entrar num mundo mágico, de ser uma criatura mágica ou algo assim.

Éeeee.... a coisa é esquisita assim.

Entende? E a coisa mais triste disso tudo, é que de fato nada parece me fazer feliz, nenhum plano de carreira, nenhum trabalho legal... nada, porque o que eu quero mesmo não existe :(

(ou existe - minha mente alucinada me diz que sim, que com certeza existe - um dia desses ainda vou ver uma fada descuidada)

Ou seja: A vida real não me é suficiente. E o que diabos vou fazer? Na verdade, acho que estou mesmo mau.

cadê essa placa? cadê heim? onde...?

Onde esta a minha carta de Hogwarts ???

Alguém interceptou a minha carta! Quem pegou a minha carta?!

Resposta provável:

minha resposta: - eu também acho Harry. Ou foi o espirito do Dobby, e a câmara secreta foi bizarramente reaberta, e eu estaria em perigo se fosse para Hogwarts....

- Mas espirito do Dobby, eu não me importo! Tudo bem, eu morreria feliz!

Porque? Porque? Me diz: Por que?!

Agora, cá estou eu, fazendo a chatisse da faculdade, trabalhando num emprego chato e idiota para pagar a faculdade chata, endividada para manter o meu vício em livros, que são uma droga maravilhosa para o meu tipo de loucura (alimentando o meu leque de mundos legais e minha tortura por não poder viver neles) e totalmente, absolutamente, frustrada, infeliz e desequilibrada.

Acho que preciso de um médico. Ou não. Eu gosto da minha loucura.

O problema é não poder viver nela.

Sabe o que é almejar um tipo de coisa que te faria muito feliz, e perceber que você nunca vai ter acesso á isso?

é pior do que almejar ser tri, bi ou milionário... a situação é tensa.

E enquanto isso, eu vou tentando existir nessa realidade que me enlouquece, tentando viver sem toda aquela mágica dos livros e tendo crises gravíssimas em intervalos de desespero.

Minha alma anseia por mais do que a realidade pode me dar.

E eu sinto um aperto no coração quando leio livros como Percy Jackson e os olimpianos, Os instrumentos mortais, Alice no país das maravilhas, O senhor dos anéis, Eragon...Mas principalmente quando leio Harry Potter. Sério. Minha sanidade vai bater ponto em outra dimensão, e eu realmente sofro quando paro a leitura para pensar: Eu não posso estar lá.

Eu pensando na minha vida. Ou num final de semana em casa. Só faltou um livro.

Eu sei. Sim, eu sou maluca mesmo. Eu disse isso.